Мне мало летнего дождя,
Он до костей не пробирает
И, в бесконечность уходя,
Лишь только с окон пыль стирает.
Брусчатка, нервным поводком,
Небрежно сдавливает стены.
Не беспокоясь ни о ком,
Дождём напичкивает вены.
Я понимаю, что не прав,
Что мне пора остепениться,
Но у судьбы, увы, свой нрав
И мне ли с ней сейчас судиться?!
Есть дождь – и это хорошо,
А будет снег – и лучше будет.
Дай Бог, чтоб этот дождь прошёл,
А нас потом судьба рассудит.
Мне мало летнего дождя,
© Copyright: Михаил Токарев, 2015
Свидетельство о публикации №115090303938
Свидетельство о публикации №115090303938
Рецензии