Поэт не клоун

Поэт не клоун чтоб его «казать»,
Его душой и сердцем надо слушать.
Ведь сколько можно их уже терзать
Пора промыть бездейственные уши.

Стихи искусство истинных мужчин,
У нашего искусства – нет сословий,
Нет социально – замкнутых причин,
Как нет и льда в кипящей нашей крови.

В словах и рифмах нет пустых речей
И нету в сердце впадин равнодушья,
За здравие – не ставим мы свечей,
Когда нас давит мерзкое удушье.

И редко кто дотянет до седин
К Всевышнему ушедших по природе,
А если нет, то он один в один
Хранился там, где нет земных угодий.

Где нет цветущих с росами лугов
И где забор границей всей вселенной,
Где молят и клянут своих врагов
И чтоб увидеть солнце - режут вены.

Где суждено, страдая пережить
Никрологи как дьявола афиши,
Тогда в висках стучит – «мы будем жить»
Мы все за вас доскажем и допишем.

Ну кто не понял, кто посмел сказать:
«Поэт в тюрьме – плюгавенький очкарик…?»
Хочу за всех, взглянуть ему в глаза –
Как самой подлой, самой мерзкой твари.

Взгляните просто вверх, закройте рты
В святое навострите Ваши уши –
Они погибли – только не мертвы,
А как Христос, вселились в наши души.