На излёте августа

Чуть  пригорюнясь,затихает  Лето.
И  тени  удлинённые  легли
пульсирующей  дымкой  фиолета,
скользя  куда-то  вдаль-
                на  Край  Земли.
Тоскливою  усталостью  от  зноя
распЯты  вёрсты.
                И  стекает  Даль
в  прелестнейшее  облако  резное,
похожее слегка  на  дирижабль.
Предместье пыльной  гарью  загустело,
там  кОлются  крапива  и  полынь,
вонзившиеся
                в  гОлени
                как  стрелы
из  боевых  мальчишеских  былин.
И  так  щемит  предчувствие  Заката,
что  никакого  слАду  с  сердцем  нет,
как  нет  уже  вовек  пути возврата
к  забытым тайнам  бабкиных  примет.
Они  сулЯт,-
              что  Завтра
                будет  вёдро,
что  на  заборе  враз поспеет  хмель,
что  ветерок  промчится  беззаботно,
кленовую  лизнувши  карамель.
В  оцепененье мыслей
                как  сквозь  Оцет,
вдруг  слышится  из  странного  окна:-
играется
            провинциально
                Моцарт...
Что  ощущает-
               Он?
                или  Она?
И  вытянув от  любопытства   шею,
приятно  быть
                участником
                в  Игре,
где  тайна  есть,
                и  вздор  воображенья.
И  бесконечный  Август во  дворе