Работать

В душном пабе где водка разбавлена,
Где со стойки клиенты свисают,
Незнакомец спросил вдруг, узнав меня:
«Почему вы пять лет не писали?»
Если хочешь послушать, что ж выслушай.
В жизни с каждым такое бывает.
Я был выеден, пуст, я был высушен.
Тут созвучность всю суть раскрывает.
То один стих писал, то враз несколько.
Выходило то пошло, то скверно.
Перечитывал, правил - все бестолку.
Звезды скрылись в колючие терни.
Я читал зеленея от зависти
«Скифов» Блока и «Фауста» Гёте.
И свои еле связные записи
Подвергал я кабальному гнёту.
Я зубами скрипел, волком скалился,
Мокрой стала от пота рубаха.
Что ж, на фоне чужой гениальности
Не послать ли мне все одним махом?
Не печататься мне в «Русском Вестнике».
Искрометных рецензий не будет.
Мне не быть у великих наместником.
Я подвел вас, достойные люди!
И я вдруг осознал как-то за полночь:
Здесь давно всем на мэтров

скучно

и взирать и ровняться - достаточно!
Дилетантом останусь я лучше.
И пускай ко мне муза лишь сунется,
Обещая великое «что-то».
Прогоню на мороз. На улицу.
Иди на хер, мне надо работать.