Утро.
Холодное солнце.
Свежесть ночного дождя.
Я не хочу то, что можно,
Но где оно то, что нельзя?
Я заблудился в строках,
Сам себе выстроил лес.
Лишь запятые да точки
Жизни моей прогресс.
То ли живу, то ли брежу,
Без перерывов для сна.
Бродит вокруг одиноко,
Хочет меня весна.
Но, что поделаешь,
Осень выстроилась к дождю.
И не понятно до боли,
То ли живу,
То ли жду.
холодное солнце
© Copyright: Игорь Мотовилов 2, 2015
Свидетельство о публикации №115090109802
Свидетельство о публикации №115090109802
Рецензии