"Как хороши, как свежи будут розы,
моей страной мне брошенные в гроб"
И. Северянин
Язык, как штопор, в мягкой пробке речи.
Везде – поклонницы! Везде – аншлаг!
Путь в короли безумно скоротечен,
Но и к забвению недолог шаг.
Певец сирени, ландышей, фиоли,
Боа, муара, тальмы и колье.
Король, скучающий не на престоле,
А с удочкой у своего шале.
Прости, поэт, что не сбылись прогнозы.
Россия сбилась в паутине троп,
И ни одной, увядшей даже розы,
Вослед тебе никто не бросил в гроб.
Игорю Северянину
© Copyright: Александр Верба, 2015
Свидетельство о публикации №115090109143
Свидетельство о публикации №115090109143
Рецензии
