Пиджак потёртый и кашне.
Интеллигент с помятой шляпой…
Среди немых скульптур в стене
Сидели Рейн и Бродский с граппой.
И что-то открывалось им
Венецианским бледным светом.
Курился фимиамный дым
Полуистлевшей сигареты.
Стряхнув горячий пепел с плеч,
Поэт судьбу чертил строкою
И русская шальная речь
Текла широкою рекою,
Впадая тихо в Гранд Канал,
В обитель европейской Мекки.
Поэт пил граппу и не знал,
Что здесь останется навеки.
Что будет так на самом деле.
Перечеркнув судьбу строкой,
В венецианском Сан-Микеле
Найдёт он вечный свой покой…
PS
Кусок земли, чужой и плоский.
Здесь спят, не ведая вины:
Стравинский, Дягилев и Бродский –
России славные сыны.
Лишь чёрных волн скупые вздохи.
Здесь всё сознанью вопреки.
Они так жутко одиноки,
Они так страшно далеки.
Вдоль плит могильных, пилигримы,
Как быстротечные года,
Проходят равнодушно мимо
И исчезают в никуда.
Дым Венеции - И. Бродскому
© Copyright: Вячеслав Райхлин, 2015
Свидетельство о публикации №115090108188
Свидетельство о публикации №115090108188
Рецензии