Сентябрь

Рваные клочья гниющей бумаги
Падают тихо, как пепельный дождь.
Ржавая гарь наполняет овраги,
Вместо листвы пролетающей сквозь…

Сквозь безучастные мнимые звуки,
Сквозь обомлевший и каменный взор.
В кровь от безумия сбитые руки
Держат таинственный холод и лёд.

Каплями смол по деревьям стекает
Жалость к ушедшему солнца теплу.
И постепенно вдали замолкает
Скрип от пылинок, скользя по стеклу.

Больше не видеть зелёных узоров,
Больше не жечь вечерами костры.
Давайте же спрячем внутри, без укора,
Тепло, что хранится в частицах души.


Рецензии