Проза
В утре, есть её запах волос, запах сонной вечности..
Шёпот её, как тень свечи, притягательный, но не дотронешься..
Взгляд её, оставляет без мыслей, закрадывается и остаётся в жилах..
Вкус кофе, похож на её "нет" - с терпким послевкусием..
ОНА КАК НИКОТИН - ОСТАЁШЬСЯ ЗАВИСИМЫМ,
САМ НЕ ХОТЯ, ПУСКАЕШЬ ЕЁ В ЛЁГКИЕ,
НО ДЫШАТЬ ОСТАЛОСЬ НЕ ДОЛГО,
ОНА ДАРИТ НЕ ВРЕМЯ, А СРОКИ.
Свидетельство о публикации №115090105990