Из облачных, смутных окон,
Пытаясь узреть нелегко,
Что впредь и всегда только стон
Гостит за номером сто.
Уборщица танцом виляет,
Питается чем-то не зря.
Со смертью лукаво, играя,
По верху ползает ****ь.
Вцепляется в кожу старухе,
С улыбкой метлу раскусив,
Вопя о безумной скуке,
Что вырвалась в этот миг.
Все прошлые люди усохли.
Подтяжки, да галстуки - все на виду.
Кусочки одежды, желтыми листьями,
Шепотом тлеют, ждут.
Все чаще и чаще вздыхая,
В холодном, мертвом поту.
Тянет за вену, желая..
Когда, наконец, я умру.
тест
© Copyright: Ывкарлиос Мукеашд, 2015
Свидетельство о публикации №115090105919
Свидетельство о публикации №115090105919
Рецензии