Божьи маляры

Художнику А.Завьялову

Художник пьян, лениво моет кисти,
В дурманных грёзах, будто бы во сне.
В природе много разных истин,
Но истина одна – в вине.

И не его вина, наверно, в этом.
Но, как ложатся краски на грунты!
Художники,  –  они ведь все «с приветом»,
Но сколько в мире видят красоты.

О, сколько звёзд чуть теплится во мраке,
О, сколько в недрах самоцветных руд.
На поле алые пылают маки.
Жаль, маки те в неволе не живут.

Они находят смерть в хрустальных вазах,
В стеклянных чисто вымытых гробах.
Что толку нам в нетрезвых богомазах
С улыбками святыми на губах?

Зачем они затейливо малюют
Иконы Богородицы, Христа,
Которые неистово целуют
Паломников дрожащие уста,

Желающих возвышенного Чуда?
Что может быть счастливее тех глаз,
Глаз, жаждущих послания ОТТУДА?
И Чудо то нисходит к ним - от Вас

С холста, с листа, с подрамника, с багета.
Рисующие дивные миры,
Спасибо Вам, художники, за это, -
Ремесленники, Божьи Маляры!

Белила, кобальт, охра, сурик.
Портвейном необъятное добрать…
О, сколько в вас прекрасной дури,
О, сколько неуёмного добра!

Жестока жизнь, несправедлива, зла.
Творят художники чудное,  несуразное.
А мы глядим в картин кривые зеркала
И видим ОТКРОВЕНИЕ ПРЕКРАСНОЕ!!!