Святость стирается, словно одежда,
Каждое новое утро.
Боль одиночества похотью держат
Взгляды, ползущие внутрь.
Сколько касаний, казалось, пронзали
Насквозь? И счастье на коже
Снова тянуло букетом роз алых
Сердце вечерней прохожей.
Сколько ты пел о любви, глупый гений,
Детской надеждой гонимый?
Музу берут, посадив на колени,
Сняв с тонкой талии нимб.
Святость стирается, словно одежда
© Copyright: Антон Солодовников, 2015
Свидетельство о публикации №115090104532
Свидетельство о публикации №115090104532
Рецензии