Как страшно быть поэтом...

О боже мой,
Как страшно быть поэтом,
Сходя с ума январскими ночами.
Ты не поверишь,
Я всю ночь болтал с метелью,
А ветер мне кричал,
Что нет в стихах ни грамма смыла,
Ни слезы.
Мы так проспорили до часу.
Потом с гитарой рассуждал,
Мы не сходились с ней в аккордах.
Мажора ей хотелось, а мне минора.
И где – то к двум пришли к согласию.
Но в это время рифма изменила,
Послав куда подальше музу.
До трех часов я их мирил.
На три стакана чая пол – пачки сигарет.
И времени уже не замечая,
Я снова вспомнил, что вроде как поэт,
Но было уже поздно для стихов.
Точнее было очень рано.
И я всем тем, чем только смог
Вцепился в гриву новой песне.
И я летел, стремглав по лесу,
Через луга, поля и реки,
Не придавая интересу
Рождение солнца.
Поставив точку, оно мне улыбнулось.
В итоге снова я провел
Нечеловеческую ночь.
Мороз трещал,
Метель не злилась.
Январь и белый снег.
И на моем столе листы,
Испачканные синей кровью.