Лето на излете

Август. Тридцать первое число.
Лето на излете. Тает...тает...
И уже озябшее лицо
стылый мокрый ветер обнимает.

Нет! Еще зеленая листва.
Не покрыт багрянцем лист у клена.
Но устав за лето, свысока,
щурясь смотрит солнце утомленно.

Уж не греет знойный прежде луч,
да и прежде яркий свет-рассеян...
Воздуха потоки, глыбы туч,
дарит нам не юг, а больше север.

Скоро мелким и колючим льдом
умывать нас будет хлесткий ветер!
Не согреет больше нас теплом
зимний день, хотя он очень светел.

Скоро отзовется нам земля
гулким стуком мерзлого асфальта.
И стволы деревьев прогудят
хриплой скрипкой и простудой альта.

Но потом все повторится вновь:
оттепель, капель, ручьи и птицы.
Заново! Как первая любовь!
Только наша жизнь не повторится.

Так из года в год,из века в век
жизнь идет по кругу бесконечно.
В этой круговерти человек
мог бы жить в природном ритме вечно.

Но для нас природной жизни круг
-это год, ушедший безвозвратно!
Время нам не враг, но и не друг
и его нам не позвать обратно.

Август. Тридцать первое число.
Летние минуты тают...тают...
И минуты жизни мне назло,
как вода сквозь пальцы утекают...