Метро

Путевые заметки ВБ
Гл. 1 На привале

Читаешь… читаешь…, все о любви… все о любви…, про которую обычно и не читаешь отчего-то: вроде, - что просо-то сеять? – сами знаем! …И вот - не замечаешь, что входишь в землю по глаза от тоски-правды -матушки: про жизнь все эти стихи о любви, про жизнь. Не про ту, что рядом с тобой бежит, рука об руку, а про ту, что отстала от тебя на каком-то разъезде, еще видна, но все меньше она и меньше становится, стремясь к точке; про ту, что произошла Раз, а вспомнилась мильоны разов. Возьми-ка, примерь ее на себя, спереди приложи, хочешь – сзади или еще как – все впору: на тебя пошито! (Заодно, что-ли, Швец старался? Сукном не запасся на всех прибывших?)
- Так думал я, под тяжелым, немым небом осени, расположившись на отдых. ....Потушил табак и записал свои мысли на ломте бересты ( записывать на бересту – моя нечаянная причуда, она появилась года два тому, когда я отправился бродить по дорогам тех, чьи песни записаны на золотых листьях серебряных деревьев, что вдоль их дорог шелестят).
Бересту я оставил здесь, на обочине, под деревом: может кто увидит ее? Вещица не бесполезная – в предзимье ее можно и разжечь, если чего – хоть руки, к примеру, обогреются!
Еще раз я глянул на далекое-близкое ноябрьское небо, на серебристо-золотую подлунную дорогу, и закрыл глаза: - Постарайся уснуть, ВБ!

Валентин Бальзаминов   17.11.2017 17:33   •   Заявить о нарушении