Об одном

А стихи все наши всё об одном да и об одном,
как трудно было в свои семнадцать покинуть дом,
потом влюбиться, остаться с разорванным нутром,
коснуться небес и сравняться с глубоким дном,
да, в общем-то, все мы действительно об одном.

о том, как ищем случайных встреч и как
находим их в барах и где-то в чужой стране,
как ходим в музеи и в руки берем тесак
и точим себя, чтобы стать с теми наравне

кто даже не знает, как быть одиноким в хлам,
плестись за ними как преданный волк по пятам,
внеплановую привязанность прятать по темным углам,
таскать свою боль по крышам и городам...
отдать нужно должное этим стальным господам.

мы пишем, как бегаем покурить и на раз два три
кидаем из памяти всех, кто чуть ближе стал
и, кажется, переболело сто раз внутри...
но снова летишь к тем, кто в спину всадил кинжал.

потом набираемся мудрости. или нет.
как Бродский твердим: «Стихи – это в общем-то, бред.
Рефлексия молодости», ходим на завтраки и на обед
в ближайший ларек. Покупаем себе котлет
не читаем книг и желтых бульварных  газет...

а затем взрослеем. понимаем, что нужно и мертвыми жить
привыкаем видеть подругу в качестве чьей-то жены
узнаем, что проще молчать, чем навыворот быть

...и не читать стихов тому, кому они посвящены.


июль, 2015