семнадцатое

и если лето – это маленькая жизнь,
то не спрашивай, почему я предпочитаю напиваться
в августе, тридцать первого.

и, знаешь, для меня Москва – самый лучший Париж
в плане любви
до первого праздника
(ну или просто первого).

ты это должен помнить.

*****

у меня под рёбрами собраны искры костров прошедшего лета.
они горят, пылают и рвутся наружу.

моё королевское лето. семнадцатое.

я из-за него снова верю в жизнь.
и даже в себя - процентов на сорок где-то.
ты хоть понимаешь, как это много?
последний день месяца, а я хочу жить.

понимаешь?

*****

август кончается, рассыпается в строках.
оживает мой город усталый.
я теряюсь в книгах, теряюсь в потоках
людей, чисел, знаков и зданий.
всё лето я была то робинзон, то дитя цветов.
всё лето носила косичку из выгоревших рыжих волос,
пряталась в толстовку от солнца
и мысленно топила желания в волшебных колодцах.
не посетила новых городов, но вновь научилась верить.
поняла, как это здорово, когда на чужое мнение
хоть грубо, но наплевать и пофиг.

я носила цветочные платья, курила крепкие more,
ходила в простые походы у Истры (хоть порой мне и снилось море),
пела песни, писала/читала стихи, танцевала любимый степ.

для меня прожить это лето было одной из важнейших побед.



31 августа 2015.