Август прохладой овеял прокуренный город.
Кроют мурашки мои непокрытые плечи.
И, зарываясь в пиджак, в модно поднятый ворот,
Призрак из прошлого опередит этот вечер.
Призрак, заблудший в годах и сумятице чисел,
На перекрестке событий и в поисках счастья,
Срок ожидания сердца во много превысив,
Карту свою обнажил почерневшею мастью.
Я не узнаю его среди сотни прохожих.
Я не замечу его, чтобы вновь затерялся .
Только в безветрии что-то мурашки по коже.
Видимо холодом Август моим охлаждался.
Август
© Copyright: Алекса Верта, 2015
Свидетельство о публикации №115083105585
Свидетельство о публикации №115083105585
Рецензии