Она брела по улицам несмело
И искоса смотрела на людей,
Она писала натюрморты мелом,
Она была полна свежих идей.
Счастливая, но слишком одинока
И по ночам ложилась спать одна,
Она была тихоня, недотрога
И лишь в свои картины влюблена.
Она боялась говорить о боли,
Ее совсем никто не понимал,
Счастливая- по жизни было ролью,
А на душе из пустоты оврал.
И как в ней было столько вдохновенья,
Она черпала силы с пустоты,
Лишь вечером садилась на мгновенье,
Пересмотреть несбывшейся мечты.
Она была разбита, но глубока,
Волчица убежавшая из стаи,
Всеголишь иногда ей было одиноко,
Когда снежинки на ладонях таяли.
Она была душой богата очень,
В ней билось серде милой сироты,
Она писала натюрморты ночью,
А днем ложила в пустоту мечты.
Она
© Copyright: Елена Тарабалка, 2015
Свидетельство о публикации №115083105542
Свидетельство о публикации №115083105542
Рецензии