На переменчивом пути,
Где собирал обрывки лет,
Писал корявые стихи,
Но понимал, что не поэт.
Конечно, думал о любви,
Всегда храня её душой,
Но строки таяли в ночи,
За белоснежной пеленой.
Так перетянутой струне,
Был передан любви азарт,
Лишь в поцарапанной душе,
Сам понимал, что не Моцарт.
И всё же там, на склоне дня,
Среди бесчисленных ночей,
Горит Полярная звезда,
Души не познанной моей…
31.08.15.
Звезда. Тане
© Copyright: Игорь Борисов 2, 2015
Свидетельство о публикации №115083104576
Свидетельство о публикации №115083104576
Рецензии