На дне меня есть поцарапанный паркет,
Который не даёт забыть о прошлом.
На дне меня с пакетами живёт пакет,
Но не пакеты в нем,
Воспоминания храню как броши.
На дне меня растут красивые цветы,
Оттенков глаз людей, меня забывших.
На дне меня есть погоревшие мосты,
Они горели долго - без конца,
Их пепел занимает свои ниши.
На дне меня есть миллионы проводков,
Их коротит нередко - очень больно.
На дне меня вся память запертая на засов,
Хочет наружу,
И я ее впускаю добровольно.
Она гудит в ушах, как провода под напряжением,
Она приносит эйфорию - следом боль.
Она хранит в себе все расставания и достижения,
Она хранит в себе любовь... хоть волком вой.
Она приносит счастье, но взамен ломает рёбра.
И я жалею, что она опять пришла.
И хочется кричать, но пережато горло...
Я это сделала сама... сама ее звала.
память
© Copyright: Оля Кобзева, 2015
Свидетельство о публикации №115083103681
Свидетельство о публикации №115083103681
Рецензии