Вчера случилось вновь родиться,
А за плечами - пятьдесят...
Здесь детства моего столица
И камни мёртвые лежат.
И люди мёртвые здесь ходят:
Всё мимо ходят, молча ходят...
Всё что-то вымолвить хотят
Да видно руки не доходят -
Меня, живого, обнимать
И откровенничать со мною -
Чужим, незваным и большим...
Я стал плечом к плечу с вербою,
Где был когда-то молодым,
И в Обесту гляжу сквозь небо,
Течёт река... Такая глушь,
Что деревенским пахнет хлебом
Здесь даже отраженье луж...
А луг, нестриженый-взъероха,
Зарос крапивой и полынью...
И розовым чертополохом
Смешался он с небесной синью.
Я заново родился. Локоть,
Что ж ты меня не узнаёшь
И не стараешься потрогать,
Но от себя не оттолкнёшь?
И школы нет - в какой учился,
И дома нет - в котором жил...
И никакого нету смысла
В обыкновенном слове "был".
В Локте
© Copyright: Мироненко Анатолий Анатольевич, 2015
Свидетельство о публикации №115083102059
Свидетельство о публикации №115083102059
Рецензии
Да, печально...
Но есть такая замечательная штука - память.
И там всё и все на своих местах!
Желаю не унывать!
Ольга Шаблакова 31.08.2015 23:28 • Заявить о нарушении
Но есть такая замечательная штука - память.
И там всё и все на своих местах!
Желаю не унывать!
Ольга Шаблакова 31.08.2015 23:28 • Заявить о нарушении
Спасибо, Ольга, просто иногда и так видится. Деревня умирает.
Мироненко Анатолий Анатольевич 01.09.2015 08:39 Заявить о нарушении
Мироненко Анатолий Анатольевич 01.09.2015 08:39 Заявить о нарушении