Творцам
Что воспеваешь ты, творец?
Безумье красок скороспелых,
Сплетенье форм или сердец?
Что говоришь в картинах смелых?
Есть смысл брать ли их с собой
Или пройти как ветер мимо,
Взглянув поэзией скупой
В застывшую улыбку мима?
Мне не вместить всех форм и слов,
Что не по сердцу, что ворвутся
Сосредоточием углов
В углы души. И разобьются.
У смысла формы есть предел,
Я за него шагнуть не смею,
Невыразимости удел
Меня хранит от яда змея
22 марта 2015
Свидетельство о публикации №115083110063