***

Я научилась, как раньше,
слова и чувства держать в себе
за тысячью замками.
Не перебивать инакомыслящих
в их далекой для меня пустоте,
и дружить с бесшумными волнами.
Верить тому, что я думаю
и что есть смысл в расстоянии,
иначе бы не пережила разлуку.
Иначе была бы не в том состоянии,
чтобы что-то творить,
не задавая своей жизни вопросов.
Я просто не знаю, зачем было любить,
если к тебе не прийти без спросу.
А ты так и не бросил курить,
одну за другой уничтожаешь папиросы.
И опять уезжаешь,
гладишь мои волосы.
И оставляешь на моем сердце полосы,
какой-то черно-белый холст
и твои бескорыстные помыслы
сделать, как принято, как правильно,
как у всех.
Но ты даже не представляешь,
что в действительности все равно Земле,
словом или делом ты меня обижаешь,
да и неважно уже совсем
то, что ты меня не понимаешь.
Да и кому это нужно? Зачем?
Без любви становится душно,
а завтра опять вставать в семь.
Просыпаться и идти в душ,
завтрак, такси,
по радио утренний Дебюсси.
Только в районе сердца впадина.
Нет, все хорошо. Прости.