Поиск

Бумаги тонны исписал
Творческий люд на тему эту,
Её уж каждый запинал
До полусмерти, по куплету
Поэт и публицист пропел,
Философ, эссеист, прозаик
О злой реальности средь тел
Пустых, незначимых архаик.
Суровых гениев ряды
Исправно грязью оттенили
Повадки каверзной судьбы,
Играя словом, горько пили.
Наверно, каждый от вина
Ждал красок новых, изменений,
Падёт что серая стена,
Преграда на пути стремлений.
Теряя лик совсем людской
Уже искали оправданья
Деяньям буйным, как волной
Залившим мысли и мечтанья:
"Да, нрав нелёгок во хмелю,
Коль мозгу тесно в белой кости -
Безумен, если боль топлю
В вине, плывя по рекам злости,
Круша, увечьями клеймя
Свой затхлый быт, громя устои,
Пускай осколками звеня
Взорвётся мир, что глуп и болен!
Тот мир, что скуп на похвалы
Из уст Фортуны несерьёзной,
В нём больше отзвуков хулы
И ложь под кожей, как заноза!"...
Всё ищут смысл, веря в жизнь,
Иль отрицают, суть калеча,
Решив взобраться на карниз,
Гасить надежды буд-то свечи.
Не знаю, стоит ли копать
В слипшемся грунте бытия,
Кому-то верить, кому - знать,
Но не найдём ни ты, ни я
Ответов точных на все сто,
Пусть стен проломим без числа,
Ведь истин ложных сена стог,
А правда в нём, увы, игла...