Дорога уходит назад,
А может спиной мы к расцвету?
Вот только в глазах листопад,
Уходит от нас торопливое лето.
Дорожный мотив на устах,
Мы слышим, играет он где-то.
И бьётся, как будто бы страх,
В преддвериях нового лета.
Мелькание лет и времён,
Под звуки ушедшего вальса,
Мы прошлое всё ж бережём,
В движении нового танца.
Меняем места на края,
А сами, живем, где и жили.
Лишь только жалеем о том,
Что с прошлого всё же уплыли
Дорога
© Copyright: Ека Бука, 2015
Свидетельство о публикации №115083007436
Свидетельство о публикации №115083007436
Рецензии