Август

Вечера стали такими холодными и чужими, словно это лето нас всех невзлюбило. Как будто плюнуло на всё и всех, сорвалось и сбежало, оставив после себя только эти холодные вечера.
Август... Раньше лето всегда прощалось с нами, оттягивая тяжелую поступь осени. Оно боролось за каждый солнечный и теплый день, за каждый цветущий одуванчик. А сейчас... Оно упаковало в маленький чемодан все, что принадлежало ему, а мы остались здесь, смотреть ему вслед, держа в руках подсунутые им воспоминания и теряясь в холодном воздухе его сестры. И под эту тяжелую поступь, чувствуя на губах ее дыхание, такое серое наощупь, мы пытаемся задержать вкус лета, вкус именно этого августа.
Да только не остановится время. Возможно, в другой жизни, там, где мы не встречались, этот поспешный бег огорчил бы меня. Ты же знаешь эту теорию, про великое множество наших жизней, протекающих одновременно? И каждая из них рознится в каком-либо поступке, выборе. Если бы мне не довелось узнать тебя, полюбить тебя...
Нет. Не должно быть других вариантов. Пока мы вместе, я буду наслаждаться этим сполна.