Казалось мне, что задыхаюсь,
Что не живу...Хотя жила.
И жизнь, привычно изменяясь,
Мимо меня привычно шла.
Час. День. Вот прожита неделя.
Вот месяц, год, и я жива,
И замели пять раз метели
Твои прощальные слова.
А я зачем-то их под снегом
Ищу, и снова нахожу,
И под вечерним рыхлым небом
В руках слова твои держу
Комком колючим. Пальцы ломит,
Пульс бьёт ключом: "Не надо! Брось!"
И исчезают мысли, кроме
Одной: мы врозь. Мы врозь. Мы - врозь...
Но слов твоих снежинки тают -
Уже не злы. Уже немы.
Опять меня освобождают
Они до будущей зимы.
До будущей зимы
© Copyright: Рита Измайлова, 2015
Свидетельство о публикации №115083004060
Свидетельство о публикации №115083004060
Рецензии
