Десять патронов, пустая обойма,
Две рельсы всего, вокруг лишь вагоны,
И жать на курок уже бесполезно,
Ведь порох закончен и рядом нет места.
Холод мне пронзает разум,
Думай быстро, делай сразу,
От удара рвёт на части,
Ты всё просишь, хочешь счастья.
Звёзды с неба срывать
кто-то ведь не в силах,
Ты уходить пытаешься красиво,
И нежность мою из всех поколений
собрать не легко
и здесь нет сомнений.
Холод
© Copyright: Леонид Буряк, 2015
Свидетельство о публикации №115083003021
Свидетельство о публикации №115083003021
Рецензии