Трёхраздельное лето,
Гиперхромная осень...
Для симфонии цвета-
Опус номером восемь.
Свету мало так стало...
Вместо глаз нынче души.
Чуешь, бомбой упали
Трехведерные груши.
Ты не помнишь, откуда
Прилетал ветер тёплым?
Полоумное чудо,
Свинг-профундо по стёклам...
Попрощаться с экраном,
Да найти себе пару,
Чтоб по свежести, рано
Прогуляться бульваром...
А вернуться успеем
К "паутине" в пучину,
Чаю с кофе согреем,
Да подушку под спину,
Ну, а то- и пониже...
От невзгод отрешимся,
Красотою Парижа
От души- угостимся...
Восьмой
© Copyright: Игорь Бушмин Пьер Изволин, 2015
Свидетельство о публикации №115083002312
Свидетельство о публикации №115083002312
Рецензии