Он пал в войне за виноград

Я увидала гномью шелуху, витающую в воздухе напрасно.

Она явилась мне как сгнивший лик крысиного помёта. Я помню терпкий запах сонных эльфов, незримых в облаке пустых бутылок. Мои надежды тщетны. Кто с бородой - тот с нами.

Та борода, что вьется словно ветви винограда дает тебе простор и сущность бытия. Ты без нее никто, как шмель без задней лапы, как сгнивший труп улитки, погибшей за свободу не свою.

Печальна скорбь улиток, ещё печальнее нелёгкая их доля: носить на спинке дом, от коего не скрыться ни на миг. А борода, что вьётся словно ветви винограда, им недоступна. Гниёт устало труп улитки, шмелей безлапых своей красою привлекая: сравним он разве что со сказочным цветком.

Тот сказочный цветок, сорвав который, ты потеряешь мир под лапами богов, а боги злы, они припомнят, сожрут тебя и сына твоего. Ты не грусти, ты не один в борьбе за мир свободный от гнета слизней и грибов.