У чувств моих большая лопасть...

Я плачу на сдачу
И мне плохо спится,
Только после девятого скотча –
Но черт! Все равно она снится!

Сегодня с ней занимались любовью
(Она была недовольна).
Все сетовала, что я не мужчина,
Но тут я безвольна.

Говорят, если кто-то приходит к нам в сны,
Тот о нас вспоминает.
Но зная ее, сомневаюсь,
Что она вообще еще меня знает.

У нее есть отличное свойство –
Забывать людей, как болячки залеченные,
И мне кажется, что в моем романе
Осталась одна искалеченная.

Пишу в никуда, сочиняя пропасти,
Выгребаю лопатой из себя слова:
У чувств моих большая лопасть...
Видимо, да.

И хочу разлюбить – да не получается.
(История все не заканчивается).
Не хочу никого больше рядом,
Только ее – и вовсе не выворачивает…

«Ничего у вас не получится!» -
Говорят все друзья. И правы.
Только у меня не выходит сдаться –
Я люблю даже больше, чем ранее.

Пусть она, мной совсем не заразная,
Пустоту заполняла полгода,
Для меня – она честно любила,
А я согласна быть очередным идиотом...