Уехавшему

Так странно мне по городу бродить
и думать об одном - что он теперь не общий,
что ты уехал вновь. Бывает. Се ля ви.
Возможно - на год. Может быть - чуть больше.

Так странно. Если в гости я приду
к тебе теперь - там будут только книги,
тетради, мел,  прошедшее от "do",
открытка, привезенная из Риги.

Переключая совесть в режим "off",
Ты не нальешь мне чаю, как обычно.
Не то что бы бунтарская любовь.
Но все-таки -
приятная привычка.

Так странно. Десять месяцев назад
от этой новости ослабли бы колени
замерзли б легкие и брызнула б слеза...
Сейчас же, darling, мне почти до фени.

Так странно мне, что ты живешь не здесь,
а где-то под другими облаками.
На стенке надпись - "There's no fucking trace
of you." И подпись - некой смуглой даме.

Я видеть о тебе не буду снов
и прекращу писать два слова - слитно.
Не то что бы взаимная любовь.
Но все-таки -
до ужаса обидно.

29.08.2015