Ах, это лето!

Ах, это лето! Слегка всплакнуло.  Ну что ж, простимся, пришла пора.

Наверно, небо, в слезах омывшись,  намного больше оттуда видит, чем знаем мы? 

А  не до слез нам, таким беспечным и безрассудным, тебе и мне.   Ты  рада, рада, дождю, и небу, рябины ветке в твоём окне....

О, неужели?  Ведь  дождь, и небо, и  кисть рябины мы наблюдали позавчера… И ничего  мы не   испытали,  помимо грусти привычной,  сладкой, как  от  Гершвина  колыбельной, всегда звучащей как гимн тоске.

Так что случилось?  Что восхитило, что так влечёт?
Пустяк  для мира, где, кроме  лета с дождём прощальным, есть беды, войны, шум за стеной…

Сегодня некто, тебе   известный,  двенадцать строчек зарифмовал, -   их свет превысил  порог доступный  для  глаз, а может,  - твоих очков! И может, этого  ослепленья  одна причина: что стёкла  надо сменить давно!

Но свет откуда,  весенний запах, и этот тихий счастливый смех?

Ты   всё читаешь,  уже  в который  ты раз  читаешь слова простые  … Ах, сантименты,  ах, сантиметры стихотворенья, - в миллипоэтах  измерить сложно строк  обаянье и  колдовство… 

Тепла и света достанет в слове на  лето, осень, на жизнь твою…