Как и в тех сентябрях, только веком христовым поздней,
От себя, но того, без фантазий, в Грядущем скрываясь,
Коль уж дело во мне, я не в роль стихотворца вживаюсь,
А рисую её и бездонное небо над ней.
И безмолвие звёзд меж не сомкнутых век облаков,
Где, что синью мазок, то туман меж дерев белощёкий,
Чьи по ивам её, и её повилике потёки,
Что журчание вод средь камней голубых родников.
Златовласая Лань, ты быстра, как волнующий миг
Созерцания мной Красоты обнажённого тела,
Где овражком крутым чернота Абсолюта на белом,
А в глубинах его обездвиженной памяти лик.
Ведь прошло-то всего… взмах ресниц и устами в уста,
А уж вместо пчелы, над шандрой и лекарственной мятой,
Неустанно кружит, словно дымка янтарная, злато,
Знать ещё бы, что впрок, да и в срок, расписного листа.
Уж осень...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115082904915
Свидетельство о публикации №115082904915
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.