Жизнь — не более чем привычка,
все твои "люблю" я бы взял в кавычки,
все мои слова ничего не стоят,
как тёплые руки и шум прибоя,
как вера в людей или вера в дело.
Сдай билеты на рейс в небо из тела,
этот вылет, я слышал, не состоится,
бери палку, давай на песке границы
чертить: это "хорошо", это "плохо",
начерти смысл смерти, любви и бога,
начерти это всё, погрусти немного,
скоро будет дождь. Он всё смоет, только
оставит сомнения в том что было,
зачем хомуты не понять кобылам,
вот и нам не понять, зачем есть всё это,
я искал, ответы, но "здесь" их нет. А
"там" и не факт вообще что будет.
Я не вижу гордости в слове "люди",
если честно, я и людей не вижу,
так людишки. И вот, чем ближе
на них смотришь, тем больше хочется
одиночества. Но это
до одиночества.
Песок
© Copyright: Жиробас, 2015
Свидетельство о публикации №115082903200
Свидетельство о публикации №115082903200
Рецензии