Пьющий Поцелуи от двоих Крупье

Пустоты как Вскрик
С пуповины Тайны,
С Тишины надреза
Выдоха сияньем
Нас являет в мир
Тот, что знает всё,
Кто есть Вечный Ток
Колеса Сансары.

Каждый с нас есть Глаз,
Каждый с нас есть Рот,
Каждый с нас с котомкой
Жизни на горбу.

Заступаем в путь
Голыми и нищими,
И идём к Себе,
Ток вдыхая с Вышнего.
Одеваем платье из мерцаний вдохов,
Прячем свои души под семью вуалями.
Дышим девять Тайн, льющих с занебесий,
"Я" своё ваяем из незримых взвесей.

Обретаем плоть, тканную из стонов,
Уху что неслышны, прятаны в затонах
Дымчатой пыльцой
Вскрика нас Начала.
И несём в ней дух по Кольцу Бессмертья,
Вьюжимся дыханьем
Смертной нас души,
Вдохи ей питая
Из Ковчега Драмы.

Где-то там,
На стыках нас души и плоти,
Как Завет от Неба "Я" себя танцует
Танцем дерзновений
В Танго Дня и Ночи,
Ткётся вдохновеньем
Тонких полномочий.

Все гудят пространства
Музыкой Симфонии,
Льющей Бесконечность
Плачущей Гармонии.
Пустоту качает,
Тишину задорит,
Дух наш калибрует
И душа поёт в нас
Песню обретенья
Радуги семи,
Где припевы вьются
Тайной девяти.

Вдохи стёжат выдох,
Выдохи льют токи
Дымчатым потоком,
Притаён где вывих
Той, чья суть безглаза,
Той, что вне Сансары,
Той, кто - АНТИТОК.

"Я" нас изначально
На клинке из Боли,
Все Цветы к нам справа,
Слева Тени Тайны
Сверху Осиянный,
А она, Безглазка,
Понизу идёт.

С Девяти нас Счастье,
Из Семи нас Радость,
Восемь - наша Вечность,
Десять вьёт Кольцо
Окоёма Жизни Самости нас "Я".

Бог от нас сокрытый,
ОН всегда бессчётный,
ОН есть Бесконечность,
Необъятность i.

Та, что с бездны чёрной - и она бессчётна,
И она сокрыта,
Сука ещё та.

Но не это страшно,
Страшное - другое,
То, что наше СЧАСТЬЕ,
То, что вьётся зноем,
То, на поцелуях
Двух от нас сокрытых.

Ток Великой Тайны
Льётся на касаньях
Двух тишИн извечных,
Тонким полыханьем
Многоточий млечных.

Эти поцелуи все рождают Вскрики,
Ткут узор красивый нежной повилики,
В них и мёд и боли, радуг карамболи,
Все сей жизни соли,
В поцелуях голых.

Всё что в жизни есть мы,
Это их касанья,
Смерти и Бессмертья
В зовных полыханьях.

Я родился Вскриком
А уйду безмолвным,
Словно АНТИвскриком
В таинство бессловья.

Но пока дышу здесь,
Пятки на клинке,
ГлАзы чувствий взвесь,
Рот мой - сомелье,
Пьющий Поцелуи
От двоих Крупье.

Остальное всё
Сердцу - Пустота.
/Альбатрос/