***

Жизнь идёт, а мы на месте,
Развлекаемся с судьбой.
Всё сменив в своём реестре,
Всем программам дали сбой.

О последствиях забыли,
Не заботясь о душе,
Мы внутри-себя убили,
Став похожим на клише.

И творим себе подобных,
Без культуры бытия.
Увы, существ, анаэробных,
Без хребетных, и без-Я.


Рецензии