Соната крови

                О, Гений, дорогой и ненаглядный,
                Как я люблю,когда не пишешь ты,
                Ты-это мир,а с виду неприглядный-
                Но я дарю души своей цветы...

                Немного пошумим и разойдёмся,
                У каждого свой угол и кровать,
                Напьёмся,покричим по снам пройдёмся-
                И в сущности хотелось наплевать...

                Что ожидать от этой преисподней,
                Ты знаешь друг не хуже и меня,
                Кто Исполнитель воли той Господней-
                Когда вокруг безумем глумясь-
                Танцуют тени иглы оброня.

                Соната крови,это очень больно,
                Но не больней бессонницы ночной...
                Кричать и бить по нервам произвольно-
                И мы ли в самом деле тем виной?

                Она лилась,как музыка красиво,
                А красный цвет-одолженный билет,
                Вели себя ужасно неучтиво-
                Не слушая загадочный сонет.

                В нём было всё,особенно вначале,
                Где Слово проявило свою суть,
                И путались в заведомом астрале-
                Чужие нити потеряв свой путь.

                А кровь есть кровь,неумолимо,верно,
                Стрела и пуля-гордая петля,
                Но видно так задумано наверно-
                Что человек не более,чем тля.

                Концерт окончен,нет и проигравших,
                Все изошли из личных берегов,
                Лишь спал скрипач,от кровушки уставший-
                Вдали от всех друзей,да и врагов.