Я когда то умру
мы когда то всегда умираем,
не писал ерунду
нам Высоцкий мечтая о рае,
но писал о земном,
что высоко и низко
как о добром, и злом
далеко что и близко,
распорол он всю грязь
что его окружала,
что менявши всю масть
над колодой катала.
Он без срока ушёл
наш поэт с хрипотою,
сделав миру укол
вольной песней простою,
и его полюбил
весь народ, песни слушал
ведь лекарством он был,
исцеляющим души,
словно пули слова
его точно летели,
и едва ли, едва
их понять мы сумели.
Владимиру Семёновичу Высоцкому
© Copyright: Рудольф Гречанов, 2015
Свидетельство о публикации №115082808929
Свидетельство о публикации №115082808929
Рецензии
