Она счастливая была,
Не потому, что лишь любила,
А потому, что вас ждала,
До самой прозы, до могилы...
Не сетовала никогда
И не хулила вас, пред Богом,
И даже в серые года
Себя корила очень строго,
И за гордыню, и за спесь,
И думается - черезчур...
Такая уж её натура -
Стал строже её глаз прищур
И стать осеняя фигуры...
Вы постеснялись сами стать,
Перед её святые очи -
Гонца прислали, чтоб сказать,
Что изменили... Но не очень,
То извещенье помогло...
Да была прочная обида
И взгляд - не мытое стекло!
А вы, а вы? Вы скрылись с виду,
Сплеча рубнули навсегда!
Её беда...
28.07.15
Послесловие
© Copyright: Михаил Рыбаков, 2015
Свидетельство о публикации №115082804835
Свидетельство о публикации №115082804835
Рецензии