Мы только картина...

Мы только картина... Мы холст, полотно... Приходим безвинно... Скучаем давно... Мы терпкие краски... Палитрами дней... Мешаем лукаво... И пишем на ней... Обмакивать кисти... Скупая нужда... Так пишется счастье... Любовь и вражда... И вслед мастихину... Прижавши слои... Мы пишем картину... На нужды свои... Наивные росчерки... Первых минут... Исчезнут под слоем... Их сны украдут...  И высохнет краска... И в трещины лак... Но новый мазок... Без него мы никак... Мы только картина... И сохнут на ней... Застывшие брызги... Исполненных дней... Расколоты кисти... Сухою иглой... Царапает краску душевный застой... Вино из бокала стекает с холста... В нём солнце иллюзией... Радость чиста... И новые краски... Их бурный роман... Наполнят картину... Усилят обман... Но стоит прищуриться... Отойти... Свечу в  мастерской среди хлама найти... Коснуться огня... Посредь бликов чужих... Картина иная... Пока еще жив... Качается маятник - старый мольберт... И ищется рамка... Как торт, на десерт... И пыльное золото... Старых картин... Наполнит пространство... Где ты Господин... И кажется встанет... Она в один ряд... На выставке судеб... Где тысячи стоят... Мы только картина... Мы холст, полотно... Приходим безвинно... Скучаем давно...