И до конца не дочитан урок...

Без фабулы



День просветлел. Ушёл тяжёлый дождь
недоброго осеннего разлива.
И синий взор метнул индейский вождь
сквозь листья клёна и косицы ивы.
И странно - вновь на сердце у меня
не поздних лет потери и разлуки,
но давних игр ребячья беготня -
из ясеневых веток копья, луки...

И полон предвкушением побед,
молниеносных и неоспоримых,
день счастья, золотистый на просвет, -
без чисел отрицательных и мнимых.
Без имени, без даты, без примет,
без фабулы какой-либо особой,
он светит мне вовсю так много лет,
как будто он и я - бессмертны оба...





* * *


Зыбкое солнце. Прохлада с утра.
Гроздей с вином накопила гора.

Троица диких лесных голубей
тянется к югу, где дни голубей.

Ласточки ладятся в дальний отлёт.
Вдруг и меня кто-нибудь позовёт.

Вдруг кто-нибудь из такого же дня
через пространство услышит меня.

Тихо. И могут дойти голоса -
я ведь встречал, узнавая глаза,

в радужно-карем и в синем ловил
отблески космогонических сил.

Вот я вдохну - выдыхают они,
те, кто парит в паутинные дни,

те, кто реальней, чем света игра...
Жёлто-черна мусульманка-гора.

Вечеру - время, и осени - срок.
И до конца не дочитан урок...