Читаешь шепотом стихи.
В зрачках твоих, как в окнах храма,
Что заколочен был, мелькают
Пожара яростного блики -
Он вот-вот начнется.
И длинных писем не с руки
Тебе писать. Лишь телеграммы
Сухою дробью пробивают
Полотна чувств. И жертвы крики
Не слышны со дна колодца.
А небо терпит, серой гладью
Раскинувшись над плоскостью
Пространства. Только иногда,
Средь плотных облаков блеснет
Серебряная шпора Лоэнгрина.
Корпишь над толстою тетрадью
И жирным грифелем на досках,
Неотвратимые выводишь слова,
Что значат жизни поворот,
И остается незаконченной картина.
Пустыня, мертвые деревья,
Бокал тягучего вина,
В цвет крови. Черный ворон
Держит в клюве лист,
Весь испещренный письменами.
Вокруг ни света и ни тени,
Одна пустая тишина,
Но список дел твой полон.
Перо зажав в сухую кисть,
Ты покрываешь доску именами.
Москва, 27 августа 2015 г.
Смерть
© Copyright: Владимир Гапонько, 2015
Свидетельство о публикации №115082708533
Свидетельство о публикации №115082708533
Рецензии