Обещай, что будешь курить, обжигая ладони углями по пятницам.
Дежавю? Нет, очередная иллюзия некомпиляции матрицы.
Ты там, где дожди Ленинграда метко водою врезаются в небо,
Меня там не будет, все же навряд ли, ведь я там ни разу не был.
А ты просто души меня медленно, нежно подушками. Дальше чем рай.
Коль по ошибке меня не задушишь, то мы испытаем собачий кайф.
Мы выше чем небо, пылаем как звезды и липнем губами к фильтрам,
Иначе никак, иначе нас не укажут в тихо бегущих титрах.
Нас не поймут люди, мол что же они под дожди бегут так рьяно?
В определенной патетике, мы все дожди, но сохнем долго, как океаны.
Эй, сумасшедшая дура заткнись! Мои самолеты как-то быстро снижаются...
Больно, что ты просто плод моей нереальности. Ладно. Случается
Самолеты снижаются
© Copyright: Мирон Франц-Георгий, 2015
Свидетельство о публикации №115082700527
Свидетельство о публикации №115082700527
Рецензии