Ранимость
Жива от света и добра
И красотою безмятежна
В крупицах росных серебра.
Но ей цвести, увы, не вечно.
Увянет нежный лепесток,
Или опустит первый встречный
На душу бедную сапог.
И хочется душе измятой,
От суеты, от грубых слов,
Уснуть безропотно и свято
В глухом безлюдии лесов.
Свидетельство о публикации №115082704773