Шлягер

От околицы до тына
Изумрудная трава.
Про любовь нам пел
Мартынов.
И кружилась голова.

На коньке, над сельсоветом
Развевался алый флаг.
Я хотел прослыть поэтом.
Но не мог писать, ни как.

Собирались мы в читальне,
Вроде,  красного угла.
Обходила тропкой дальней,
Нас лихая пацанва.
И безмены и кастеты
Даже финскому ножу.
И плевались:
- Тьфу, поэты.
- пишут разную Байду.

Но однажды Сашка Брагин,
И по кличке барабан.
Написал хороший шлягер,
Ритму  музыку придал.

Этот шлягер мы на танцах,
Запускали под ура!
Потому что новобранцам
Скоро в армию пора.

И ударник бил в экстазе,
Соло пело соловьём.
И клялись до гроба разве,
Вы служите, подождём.

Соло наш, погиб в Афгане,
Барабан погиб в Чечне.
Бас гитара?
 та на БАМ е
И купается в вине.

Позабыт наш старый шлягер
И лихая пацанва.
Под гитару, на коряге
Не играет с бодуна.

Весь мотив, засел в печенке.
Да и я, его забыл.
Шлягер, вроде о девчонке,
Той, которую любил!