Париж

На небе звезд не счесть,
На небе сером,
Когда ни ночи нет, ни дня,
Ни солнца, ни луны.
И мы считаем дни, как деньги,
Торгуем днями,
Продаем цветные сны.
Чтоб серый цвет не ослаблял бы зренья –
Фантазией торгуем мы,
Чтоб в пауков не превратились люди,
Без солнца, звезд и без луны.
Поют. Я слышу. Я внимаю.
Какой здесь длинный серый цвет.
Он день и ночь сливает вместе,
Разводит серою водою.
И час здесь длится сотни лет.
И люди сонные повсюду
Как сухостойкие цветы,
Неприхотливые, лишь запах
Определяет их черты.
Они нежны, они танцуют,
И хрупки, словно тени дня.
Их оболочки, чуть смыкаясь,
Не пропускают внутрь себя.
Весенним бабочкам подобны,
Воздушным мыльным пузырям,
Тонки, как шелковые ткани,
И всех их звать – Месье, Мадам.
У всех носы прямы, как струны,
На клюв похожа пара губ.
Как птицы – ходят и летают.
Поди-пойми, умен или глуп.
Они как тени маскарада,
Как декорации домов.
Но в сером цвете их не слышно,
И запах им важнее слов.