Посвящение Ивану Кучину

Объясните,как такое происходит,
Одному мне что-то "въехать" тяжело.
Каждый раз,когда милиция приходит,
У меня находит чьё-то барахло.

Пару дней назад обчистили завбазой,
Унесли меха,"рыжьё" средь бела дня.
А нашлось в пакете всё,за унитазом,
И представьте,почему-то у меня.

Жизнь моя-окурок,в пачке сигарет,
Я в душе не урка,я в душе-поэт.
Горько и обидно,больно,аж,подчас,
Сто пятьдесят восьмая уж в который раз.

Мне бы песни петь,писать стихи,романы...
С детства к творчеству лежит моя рука.
Ну,а тут не кошелёк,не чемоданы...
Ни хухры-мухры...обчистили ДК.


А с утра пораньше в дверь прокуратура,
Тычут ордер мне,браслетами звеня.
Представляете, - нашлась аппаратура,
И опять же...почему-то у меня.

Жизнь моя-окурок,в пачке сигарет,
Я в душе не урка,я в душе-поэт.
Горько и обидно,больно,аж,подчас,
Сто пятьдесят восьмая уж в который раз.

Нет ни звания,ни наград-лишь приговоры,
Не дают оперативники скучать.
Понятые,пересылки,прокуроры...
Прям какая-то крестовая печать.

Вот откинусь,сяду я за мемуары,
Обещал на пересылке сам себе.
Для порядка прикуплю еще гитару,
И того гляди подамси в шансонье.

Жизнь моя-окурок,в пачке сигарет,
Я в душе не урка,я в душе-поэт.
Горько и обидно,больно,аж,подчас,
Сто пятьдесят восьмая уж в который раз.