В деревянных башмаках иду по кладбищу,
Обнимая плиссированный ветер,
Пробуя на вкус стеклянный снег.
Как ни кружитесь, метафоры,
В хороводе сомнений-
Но именно здесь уже много лет
Лежит мой отец.
1978
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.